“Parafërnalia, la ciudad de las estatuas… yo quiero vivir en ti, abandonarme en tu ruido, alimentarme de tu sonido.

El silencio no soportó mas su soledad y entre delirios fuiste abortada, permíteme escuchar mis pensamientos de la forma en la que fueron concebidos… puros, crueles, anhedónicos, intensos, eclécticos.

Decapitado subconsciente abrázame en tus zumbidos, léeme y habla por mi! permíteme comunicarme porque ningún lenguaje mortal me alcanza ya para expresarme… a ti acudo, en ti me refugio, ingenuo e ingrávido, como un embrión sordo y sin arte”

FRI FEB 18 12: 22PM

Roer tu piel sudada.

Encarnar el sentimiento al cuerpo.

El placer en la agonía.

Irritante sucesión.

Amanecer en el olvido.

C’est la vie…

C’est la mort…

Dejar que la luna se emborrache en sangre, permitir a la luz alimentarse de tus ojos ciegos.

No hay mucho que decir, por lo tanto hay aun menos razones para actuar.

Este mutismo no es selectivo. No es el resultado de vivencias apasionadas.

No es culpa tuya, sino de el contexto inexistente.

Beber cada una de sus ampollas no aplacara la sed.

Fuiste condenada a ser esencia humana disuelta entre las masas.

Humo blanco que tiñe los fluidos.

A irrumpir en el deambular de las sombras ajenas.

Abrazar el respiro en tu manto y convertirte en individuo vivo.

Contener sus rostros indefensos.

Son ellos quienes se posan a tus pies mientras el tiempo crepita imponente sobre el horizonte hecho piel.

Y entonces se arraiga el sol a las grietas que gritan el dolor de la perpetuidad.

Ayuda mi señora!

piedad!

fortuna!

misericordia!

perdón!

sacrificio!

Vomitan plegarias los fieles día tras día.

Concepto:
Instinto taxonomico del ser humano.
Verdad absoluta sobre un tema no determinado.
Jugar a ser dios…

Y el veneno… puedo sentir como inyectan veneno en las minúsculas venas de mis ojos, siento como mis pupilas se tiñen de otro color.

He perdido mi punto de vista, he quedado ciego.

Demonios! pero que es este olor a mierda?

Pero este sabor, no puedo olvidar el sabor de su lengua…

Que extraños son ciertos momentos de la vida… y son tan raros porque creemos que son normales, hasta que nos percatamos de lo bizarros que son… y el pensar una y otra vez en ellos definitivamente no ayuda… por ejemplo lo que me pasa ahora, puedo recordar cada instante cada segundo de placer cada minúscula sensación mezclándose en mi boca, cada esencia y aroma, en fin, lo bien que se sentía estar ahí en ese momento, ocupando aquel espacio, sentir que el universo no era nada mas que un grano de arena y que dentro de ese ínfimo grano de arena existe toda nuestra realidad y que cada uno de nosotros es un grano de arena atrapado en esa realidad y que por lo tanto cada ser es un universo contenido…

Ven a lo que me refiero?

Recuerdo todo esto pero sin embargo no lo viví así… Al menos no en ese momento… es solo que mi memoria caprichosa ha intentado revivir tantas veces ese instante, que simplemente cada vez que lo recuerda lo reinventa y es otra cosa y ya nada ni nadie puede revivirlo, ni siquiera ella, no así no igual… es por eso que no puedo recordar, es por eso que estoy tan enfermo, es por eso que huelo siempre a mierda y siento cada segundo que pienso.

Pero por mas que me esfuerce y piense mil veces nunca sentiré igual.

Emborracharme de romanticismo, negarme a romper el abrazo de nuestros labios, querer morir así en una mezcla entre suicidio y asesinato.

Querer morir así, con el aliento robado.

Se imaginan? que hermoso seria eso… leer el periódico por la mañana y que la crónica roja diga “se encuentra cadáver de sujeto de identidad desconocida, la policía afirma que la victima fue atracada y asesinada por una dama que robo su aliento el informe forense lo confirma pues el occiso no respira mas”

Desafortunadamente yo no morí, y no recuerdo que falló… no puedo recordar si yo me acobardé y no logre terminar con mi propia vida… o si fue ella quien se negó a asesinarme…

Así que ahora he sido condenado a este lugar… a la locura.

Saben que es la locura?

NO, no lo saben. Creen saberlo pero no lo saben… la locura no tiene nada que ver con la estupidez… La locura es sentir… la locura es sentir cada instante del tiempo y espacio, cada milímetro del universo, cada momento de tu vida nacer y morir y saber que no lo puedes recuperar nunca y pensar en cada ápice de vida que gastaste y tratar de recordar como se sintió y no saberlo… y luego darte cuenta de que gastaste una cantidad incontable de instantes tratando de recordar que se sentía y seguir en un ciclo interminable que simplemente no puedo describir en este momento…

Aunque pensándolo bien la sensación mas cercana que puedo recordar ahora es el vértigo, pero no el vértigo del mundo físico, sino mas bien aquel que surge en el inconciente, aquel que sentimos mientras dormimos y tenemos la sensación de estar cayendo de la cama en una pesadilla, para al siguiente instante percatarnos de que estamos en el suelo con las piernas a medio envolver en una sabana y con un chichón en la cabeza…

Entendieron?

NO, no entendieron. creen que lo entendieron, pero no tienen la menor idea.

La locura no es lo que dije sino lo que callé… esa es la locura, la parte que nadie intuyo en la narración, el dialogo oculto, el subtexto, el momento intermedio entre dos mundos, vivir en el equinoccio, estar atrapado en el umbral sin saber si se esta en una pesadilla o si se esta en el suelo con un chichón en la cabeza.

Ah y por supuesto… todo te termina oliendo a mierda… con el tiempo la locura se vuelve física y es así como los demás saben que uno esta loco. Porque se le cae el pelo, le crece la barba, se esta sucio, se camina encorvado y musitando monólogos interiores, le cambia a uno la mirada… y todo huele a mierda.

Y de pronto un día lo encuentran y lo encierran en un cubo blanco que esta tan cargado de conceptos que da asco, se enoja uno y se indigna porque los de afuera no captan el simbolismo de un loco encerrado en un cubo blanco… porque no están locos y no saben apreciar desde el umbral, no tienen una perspectiva desde el equinoccio.

Un cubo blanco es un placebo, es la medicina que el psicólogo cree borrara la mente del loco… dejara sus recuerdos en blanco.

Pero ellos no lo saben porque no han estado locos…

Han visto como luce un loco rehabilitado?

Se han dado cuenta de la expresión en su rostro?

Se llama apatía.

Un loco rehabilitado es un apático.

Un pobre ser que deambula inerte, un individuo al que le resetearon el cerebro, le quitaron sus recuerdos y por lo tanto sus sentimientos… pero yo… yo me rehúso, yo prefiero el olor a mierda, prefiero pensar, sentir soñar con ella y volver a pensar y llorar sabiendo que ese instante no se volverá a dar y golpear mi cabeza contra las paredes del cubo blanco hasta hacerme chichones y llorar aun mas pensando en lo efímera e incierta que es la vida en el umbral, en el purgatorio, y recordar y no saber si aquello sucedió en un sueño o en el suelo envuelto en una sabana con ella.

Humo de lluvia,

disfraza el recuerdo

del beso fermento

de tu intimidad.

Desperte empapado en sudor frio, como si de hielo seco se tratara…

Y su voz… Su voz incesante repetia…

- Abrire una puerta y no es la tuya…

Y yo la ignoraba…

- Abrire una puerta y no es la tuya…

Y yo la ignoraba…

- Abrire una puerta y no es la tuya…

Y yo la ignoraba…

Habia vivido esto desde hace tanto, que crei que el recuerdo ya no me pertenecia…

Asi pues me aferraba al presente pero siempre viendo hacia atras.

Sabia que era una estupidez, pero no podia evitar caminar hacia el futuro a ciegas, me resultaba imposible hacerlo de otra manera.

Estaba destinado a tropezar.

Y los susurros no paraban de golpear…

- Abrire una puerta y no es la tuya…

Y yo la ignoraba…

Muchas veces la habia observado en primera fila, la veia escudriñar betas, la veia empuñando cerraduras, incluso asomarse por debajo como tratando de ver si lo que habia del otro lado valia la pena… era todo un ritual y finalmente abria la puerta…  nunca antes me habia afectado, siempre estuve seguro de que tarde o temprano regresaria… sin embargo esta vez senti que moria… o siento que muero…?

(No se que tiempo usar, siempre he tenido un problema con el tiempo… El tiempo es un bufon que salta de lado a lado haciendo Tic – Tac con sus zapatos de charol… y nunca me ha divertido.

El tiempo… Todos los sentimientos de un ser humano no caben en el tiempo.

El tiempo, odio el tiempo, su presion es tan fuerte que lo termina derrumbando a uno. Ah! cuantos proyectos no habria empezado/concluido de no ser por el…)

Y los susurros no paraban de golpear…

- Abrire una puerta y no es la tuya…

Y yo la ignoraba…

Y esta vez dolia…

Y los susurros no paraban de golpear…

- Abrire una puerta y no es la tuya…

Pero dolian, los ignoraba… pero como dolian…

De pronto el bufon se detuvo y los susurros tambien…

Escuche sus pasos alejarse… no se despidio, tambien le fui indiferente…

Lo habia advertido y preferi clavar mis uñas aun viejo pedazo de madera… queria correr y seguir el eco de su voz extinta… pero me ignoraba…

ya casi no podia verla y su silencio trepaba por todo mi ser, me contaminaba como la peor de las grangrenas, pudriendo todo a su paso y yo solo imploraba que nunca llegue a mis oidos porque no queria perder lo unico que me quedaba de ella… su voz… su voz rebotando aun en mi imaginacion…

Y el bufon volvio  a bailar Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac…

Vi como un rayo vertical golpeaba con calma descomunal el suelo y se ensanchaba de a poco abarcandolo todo… La oscuridad era aniquilada y su silueta aparecia justo en medio… a tan solo unos metros de mi, finalmente la vi y comprendi que era tarde…

Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac, Tic – Tac…

Habia abierto otra puerta, sin dudarlo volteó y se adentro en ella…

La oscuridad abrazo la luz y la consumió…

Algo se rompió dentro de mi… La gangrena habia subido por todo mi ser, nunca supe si quede ciego o si solo podia ver oscuridad.

Nunca supe si los susurros cesaron o si deje de escucharlos.

Nunca supe si ella se fue o deje de verla.

Nunca supe y como dolia.